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金谷园地下宫殿的烛火，在那一刻忽然暗了下来。
不是风吹的，这里没有风。不是灯油尽了，灯油还多。是有什么东西压住了光，压住了热，压住了殿中所有的生机。像一块巨大的黑布从天而降，把整座宫殿罩住了。烛火在黑暗中挣扎着，跳一下，暗一下，跳一下，暗一下，像一个人在深水里扑腾，想浮上来，但怎么也浮不上来。
石崇坐在椅子上，低着头，一动不动。
他已经坐了很长时间了。从和翁宣布第三局结果的那一刻起，他就没有动过。他的身体像一截枯木插在椅子里，没有温度，没有水分，没有生命。他的眼睛睁着，但什么也看不见。他的耳朵张着，但什么也听不见。他的嘴闭着，但说不出话。他坐在那里，像一座坟。坟里埋着一个人，那个人叫石崇。石崇死了，死在金谷园的地下宫殿里，死在和翁的判决中，死在鬼魂的控诉里，死在陆悬鱼的质问下。他死了，但他的尸体还坐在椅子上，等着被埋葬。
殿中的烛火又跳了一下。光线忽明忽暗，照在他的脸上，把他的表情切成一块一块的。他的脸很白，白得像纸。他的眼睛很黑，黑得像两个洞。洞里有光吗？没有。光灭了。灭了就再也亮不起来了。
众鬼魂还站在殿中央哭泣着，围成半圆面对着石崇。他们已经不再说话了。该说的都说完了。每一句话都像一把刀，刺进石崇的心里。刺进去，拔出来，再刺进去。刺了一百多年，刺得千疮百孔。他们看着石崇，眼睛里没有愤怒，没有仇恨，没有悲伤。只有一种说不清的、很淡的、像是终于放下了什么重担之后会有的那种——疲倦。等了一百多年，等得累了。
和翁坐在主位旁边，端着茶碗。茶碗里的茶已经凉了，他没有续水。他的眼睛还是那么亮，亮得像两颗星星。他看着石崇，看着鬼魂，看着陆悬鱼。他不说话。该说的都说完了。判决已经下了。剩下的不是他的事了。是石崇的事，是鬼魂的事，是天的事。
陆悬鱼坐在对面，手放在膝盖上，背挺得笔直。他看着石崇，不眨眼，不回避，不退缩。他在等。等石崇开口。等石崇认错。等石崇崩溃。他知道石崇会崩溃。一个人被逼到墙角，没有退路，没有帮手，没有希望，他一定会崩溃。不是因为他软弱，是因为他已经撑了一百多年。一百多年，他一直在撑。撑着自己的面子，撑着自己的尊严，撑着自己的金谷园，撑着自己的财富，撑着自己的人心。他撑得太久了，久到忘了自己为什么要撑。他以为他赢了，其实他早就输了。输在自己手里，输在心里，输在命里。
殿中的烛火又跳了一下。
石崇的手指动了。
很慢，很轻，像一个人在梦里伸出手，想抓住什么。但他的手指什么都没有抓住。桌上没有金杯，没有银壶，没有琉璃碗，没有玛瑙盘。那些东西已经被婢女们收走了。桌上只剩一块白布，白布上什么都没有，空空荡荡的，像他的脑子，像他的心，像他的命。
他的手指在桌面上划了一下，发出细微的响声，吱——像指甲划过木板的声音。声音不大，但在安静的殿中，听得清清楚楚。众鬼魂听见了，身体微微一震。和翁听见了，手中的茶碗停了一下。陆悬鱼听见了，眼睛微微眯了一下。
石崇的手缩了回去，放在膝盖上。他的手在抖，抖得很厉害，像风中的枯叶。他低下头，看着自己的手。手很白，很瘦，骨节突出，青筋暴露。这是一双老人的手。他以前不觉得。以前他觉得自己的手很好看，很白，很嫩，像女人的手。他戴戒指，戴扳指，戴手镯。他用最好的脂膏涂抹，用最好的丝绸包裹，用最好的婢女伺候。他以为他的手永远不会老。他错了。手老了，和他的心一样老。老了，就没用了。
他的肩膀开始抖。不是冷，是——他在哭。他没有出声，只是肩膀在抖，一耸一耸的，像一个人在忍。忍什么？忍泪，忍痛，忍悔。他不想哭。他是石崇，他不能哭。他从来没有哭过。他赢的时候不哭，输的时候也不哭。他杀人时不哭，被杀时也不哭。他以为自己不会哭。他错了。他会哭。他一直在哭，只是没有眼泪。现在眼泪来了，挡不住。
眼泪从他的眼眶里流出来，顺着脸颊，滴在下巴上，滴在衣襟上。衣襟湿了一片，颜色变深了，像一块伤疤。他没有擦，也没有躲。他只是坐在那里低着头，流着泪。像一个孩子，被人欺负了不敢回家，不敢告状，不敢哭出声。只能躲在角落里，一个人流眼泪。
他抬起头看着天花板。天花板很高，高得看不见顶。穹顶上嵌着无数颗发光的珠子，像星星一样，密密麻麻的，发出柔和的光。光很柔，柔得像月光，但很亮，亮得刺眼。他眯着眼睛看着那些珠子。珠子在转，不是真的转，是他的眼睛在花。他老了，眼睛花了，看不清楚了。以前他能看见最细的纹路，最微小的瑕疵，最隐秘的裂缝。现在他什么都看不见了。连自己都看不见了。
他张开了嘴。
“呵——”
一声长叹。不是叹息，是——从胸腔里挤出来的、憋了一百多年的、再也憋不住的气。那口气很长，很长，长得像一个人的一生。现在他不怕了。他什么都不怕了。因为他已经什么都没有了。没有财富，没有面子，没有尊严，没有人心。他只有一个空壳子。壳子也快碎了。碎了就碎了。
他仰起头对着天花板，对着那些发光的珠子，对着那些看不见的神仙，对着那些听不见的鬼魂，开口了。他的声音很沙哑，像砂纸在石头上磨。每一个字都像是从喉咙里抠出来的，带着血，带着肉，带着骨头。
“金谷园中百尺楼，绿珠坠处水空流。”
他念了一句。念完了，停了一下，又念。
“当年石公斗富罢，留下奢风几度秋。”
又念了一句。念完了，又停了一下。
“千金买笑不惜死，万贯散尽又何求。”
第三句。声音越来越低，越来越沉，像一个人在往深渊里坠。
“人生得意须尽欢，莫使金樽空对愁。”
第四句。念完了，他不念了。他低下头看着桌上的白布。白布上空空荡荡的什么都没有。没有金杯，没有银壶，没有琉璃碗，没有玛瑙盘。没有酒，没有菜，没有美人，没有宾客。没有金谷园，没有财富，没有面子，没有尊严。什么都没有。连他自己都没有了。他只是一个影子。影子在烛光下晃了晃，像要散了。
他的眼泪又流下来了。像泉水从地下涌出来，止不住，挡不了。他用手背擦了擦，擦不干净。又用袖子擦了擦，还是擦不干净。他放弃了，让眼泪流。流在脸上，流在衣襟上，流在桌上，流在地上。地上是金砖，金砖被眼泪浸湿了，颜色变深了，像一块一块的伤疤。
他想起自己写的这首诗。是他自己写的，刻在崇绮楼的墙壁上。他以为自己写得好，以为后人会传诵，以为千古留名。他错了。后人不会传诵他的诗，后人只会记住他的恶。金谷园、斗富、绿珠、珊瑚树、杀美人劝酒。这些才是后人记住的东西。他的诗没人记得。没人记得他写过什么，没人记得他说过什么，没人记得他是什么样的人。他们只会记得——石崇，首富，奢靡无度，恶贯满盈。死了，活该。
众鬼魂听见了他的诗，听见了他的叹息，听见了他的哭泣。他们的身体震了一下，像是被什么东西击中了。不是愤怒，是——共鸣。石崇的诗，写的是他自己。金谷园，百尺楼，绿珠坠处，水空流。斗富罢，奢风，几度秋。千金买笑，不惜死。万贯散尽，又何求。人生得意，须尽欢。莫使金樽，空对愁。他写的是快乐，但读出来的是痛苦。快乐是假的，痛苦是真的。他骗了自己一百多年，以为自己快乐。他错了。他不快乐。他从来没有快乐过。他只是没有痛苦。没有痛苦不是快乐，是麻木。他麻木了一百多年，以为自己快乐。他错了。
老妪鬼魂第一个动了。
她扑上前去。她的身体很轻，轻得像一片叶子。她飘起来，飘过桌子，飘过椅子，飘到石崇面前。她伸出手，抓住了石崇的衣袍。她的手很瘦，瘦得像鸡爪。指甲很长，长得很长，长到卷起来。指甲里嵌着泥土，嵌着血，嵌着绝望。她抓住石崇的衣袍，用力一扯。嗤——衣袍裂开一道口子，露出里面的衬衣。
“石崇！你还记得我儿子吗？”她的声音很尖，尖得像刀，刺进石崇的耳朵里，“我儿子叫阿福，今年才十六岁。你抓他去修园子，修了三年没给一文钱。他病了你不让休息。他发烧你不给请大夫。他死了你让人扔到乱葬岗。我去找他的尸体，找了三天三夜，找到的时候，已经被野狗啃得只剩骨头。我抱着他的骨头哭，哭了一天一夜。哭完了，我上吊了。我死了，我儿子也死了。我们死了，你还活着。你活着，你还修园子。你的园子修好了，你请客，你喝酒，你斗富。你开心了。你满意了。你赢了。我儿子呢？我儿子在哪？在乱葬岗。在野狗的肚子里。在土里。在泥里。在风里。在雨里。哪里都有，就是不在人世间。他还没娶媳妇，还没去过洛阳。你害死的。你害死了他，你也要死了。也会变成骨头。也会被人忘记。”
她一边说，一边撕扯石崇的衣袍。嗤，嗤，嗤。衣袍被撕成一条一条的，碎布片落在地上，像秋天的落叶。石崇没有动。他坐在那里，低着头，任她撕。他不避不闪。他的身体像一截枯木，没有感觉，没有反应。他的眼睛闭着，眼泪还在流。他的嘴张着，但说不出话。
商贾鬼魂也扑上来了。
他举着一卷血书，走到石崇面前。血书是用血写的，字迹歪歪扭扭，但每一笔都刻得很深。纸已经发黄了，边角磨得发白，折痕很深，像被人反复折叠过很多次。他把血书举到石崇面前，让他看。
“石崇，你看看！你看看这是什么！这是你勾结官府强夺我家产的证据！我爹在世的时候，在南市开了三间铺子卖布。生意不好不坏，够一家人吃喝。你看上了我们的铺子，想买，我爹不卖。你就让官府来查，说我爹偷税漏税。官府查封了铺子，没收了家产。我爹去告状，被打了三十大板，回家就死了。我娘哭瞎了眼，没多久也死了。我妹妹被卖到青楼，我弟弟饿死在街头。我一个人活了下来，活着就是为了等你。等你死了，我好去找你算账。今天，我终于等到你了。你看看这血书。这是我爹的血，我娘的血，我妹妹的血，我弟弟的血。他们的血都在上面。你看看。你看看。”
他把血书往石崇脸上贴。石崇的头歪了一下，躲开了。商贾鬼魂不依不饶，又贴上去。石崇又躲开了。商贾鬼魂怒了，把血书塞进石崇的手里，按着他的手指，让他握住。
“你握着！这是你的罪！你握着它，别松手！你握着！你握着！”
石崇的手在抖。血书在他手里抖，像一片风中的叶子。他想松手，但手不听使唤。手指像被胶水粘住了，粘在血书上拿不下来。他低头看着血书，看着那些歪歪扭扭的字，看着那些已经发黑的血迹。他的眼睛花了，看不清字。但他知道上面写的是什么。上面写的是他的罪。他犯过的罪，他忘记的罪，他不认的罪。都在上面。一笔一笔，清清楚楚。他不能否认，不能狡辩，不能逃避。他只能看着。看着那些字，看着那些血，看着那些死去的名字。他的眼泪滴在血书上，滴在那些已经发黑的血迹上，血迹被眼泪浸湿了，颜色变深了，像一块一块的伤疤。
其他的鬼魂也扑上来了。他们围着石崇，撕扯他的衣袍，抓他的头发，掐他的脖子。他们不让他呼吸，不让他说话，不让他思考。他们只想让他疼。让他疼，让他知道他们有多疼。他们疼了一百多年，疼得睡不着，吃不下，活不了。他们想让他也尝尝这种滋味。你让我疼，我也让你疼。你让我死，我也让你死。你让我下地狱，我也让你下地狱。公平吗？不公平。他们死了，石崇还活着。他们下了地狱，石崇还在金谷园里享福。不公平。他们等了一百多年，就是为了讨个公平。
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