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徐涛三岁父母离异，奶奶的中药罐子把他熬成了黑瘦伢儿。
七岁被扔进武校，十年筋骨熬成铁，归来却成了河坊街有名的“黑皮闷棍”。
替兄弟顶罪退学那晚，仇家把他堵在十五奎巷。
血浸透祖传的雷峰塔瓦当，一个冰冷声音在脑中炸开：
“任务：让濒危的奎元馆老师傅重拾虾爆鳝面，限时三日。”
“奖励：增寿三月。失败：心绞痛七日。”
徐涛捏着瓦当碎片冷笑：“老子命硬，有本事你弄死我。”
——后来他跪在胡庆余堂前，用命换药救奶奶时，瓦当突然显示：“侦测到强烈守护愿力，转化协议启动……”
钱塘江的湿气，裹着深秋的凉，一股脑儿钻进河坊街后头那条窄得只容两人侧身过的弄堂里。弄堂叫“石板巷”，青石板路早就被无数只脚底磨得油光水亮，又带着洗不净的陈年污垢。天井里，一只黄铜药铫子蹲在蜂窝煤炉上，“噗噜噗噜”地响，一股又苦又涩还带点怪香的药气，顽强地顶开潮湿的空气，弥漫开来，死死缠着巷子里每一个角落。
“阿涛，过来！”奶奶的声音从灶披间里钻出来，带着点沙哑的急迫。
一个黑黢黢的小人儿，像只受惊的狸花猫，从堂屋门后头缩头缩脑地蹭出来。徐涛，才三岁多点，瘦得一把骨头支棱着件旧棉袄。他挪到灶披间门口，小脸皱成一团，黑亮的眼睛里全是明晃晃的抗拒。那药味，简直是他小小的世界里最可怕的怪兽，钻进鼻子，堵在喉咙口，苦得他舌根发麻，胃里直抽抽。
“乖囝，吃了药，身体才会好，才有力气长高高。”奶奶蹲下来，那张脸像风干的老橘子皮，布满了深深的褶子。她枯瘦的手端起一只缺了口的粗瓷碗，碗里是熬得浓黑、几乎要挂壁的药汁。那碗口氤氲的热气，带着浓烈的苦味，直扑徐涛面门。
徐涛紧紧闭着嘴，小脑袋摇得像拨浪鼓，身子拼命往后缩。奶奶叹了口气，那叹息沉甸甸的，也带着药渣子的苦涩味儿。她一只手稳稳地端着碗，另一只手的指关节微微弯曲，又快又准地在徐涛后背某个地方轻轻一叩。
“呃！”徐涛喉咙里不由自主地发出一声短促的呜咽，嘴巴下意识地张开了。几乎是同时，那碗滚烫苦涩的液体就灌了进来。霸道、蛮横，容不得半点拒绝。药汁像一条烧红的铁线，从喉咙一路烫到胃里，灼得他眼泪“唰”地就下来了，小脸憋得通红，呛咳不止，整个小小的身子都在那碗药的威力下剧烈地抖。
奶奶放下碗，动作麻利地往他嘴里塞了一小块压扁了的冰糖。那一点微不足道的甜，瞬间就被嘴里汹涌的苦海吞没了。徐涛靠着冰冷的土灶台壁，大口喘着气，眼泪鼻涕糊了一脸，眼睛死死盯着灶台上那几只堆叠在一起、内壁结着厚厚一层深褐色药垢的砂锅。它们沉默地蹲在那里，像几只丑陋的怪兽，日复一日地吞吐着苦水，也把那些苦涩的颜色，一点一点，熬进了他薄薄的皮肤里，渗进了他小小的骨头缝里。
堂屋的门帘“哗啦”一声被掀开，带进一股更猛烈的穿堂风。爸爸徐建军走了进来，带着一身浓重的劣质烟草味和机油味。他个子不高，背有点佝偻，脸上是常年熬夜和烦闷刻下的疲惫。他看也没看灶披间里的祖孙俩，径直走到那张油腻腻的八仙桌旁，一屁股坐下，从口袋里摸出半包皱巴巴的“大前门”，抖出一根叼在嘴上。火柴“嚓”地划亮，橘黄的火苗跳跃了一下，映亮了他眉宇间那道深刻的“川”字纹。他狠狠吸了一大口，烟雾从他鼻孔里喷出来，像两条灰白的蛇，在昏黄的灯光下扭曲着上升，很快就被药味吞没了。
灶披间里只剩下药铫子单调的“噗噜”声和徐涛压抑着的、断断续续的抽噎。奶奶沉默地用抹布擦着灶台。爸爸沉默地抽着烟。整个家，沉甸甸地压在徐涛幼小的脊背上，压得他喘不过气。那无处不在的药味，像是家里看不见的第四个人，冷冷地旁观着这一切。
窗外的雨，下得没完没了。雨水顺着瓦檐淌下来，在门口的青石阶上砸出一个个浑浊的小水洼。屋里没开大灯，只有一盏十五瓦的灯泡悬在堂屋中央，光线昏黄得如同隔夜的菜汤，勉强照亮了方寸之地，却把角落里的阴影衬得更加浓重。
徐涛站在屋子中央，脚下放着一个半旧的人造革旅行袋。他身上套着件崭新的、深蓝色的武校校服，袖管和裤腿都明显长了一截，空荡荡地挂在他黑瘦的小身板上，像个偷穿大人衣服的稻草人。他低着头，盯着自己那双洗得发白的球鞋鞋尖，手指无意识地抠着校服粗糙的袖口线头。
奶奶蹲在他面前，枯树枝一样的手有些发颤，正费力地把他校服领口那枚小小的铜质校徽别正。她的动作很慢，很仔细，仿佛在做一件极其庄严的事情。昏黄的灯光勾勒着她佝偻的背脊和满头稀疏的银发，每一根发丝都透着衰老的无力感。她身上那股熟悉的、混合着草药和老年人气息的味道，固执地钻进徐涛的鼻腔。
“到了那边…听师傅话，”奶奶的声音像被砂纸磨过，又干又哑，“饭要吃饱…冷了要添衣裳…” 她抬起头，浑浊的眼睛努力聚焦在孙子脸上，试图穿透那层过早笼罩在他身上的沉默阴影，“莫跟人打架…莫要犟…身体是本钱…” 话没说完，就被一阵剧烈的咳嗽打断。她慌忙用手捂住嘴，瘦弱的肩膀剧烈地耸动着。
徐涛依旧低着头，没吭声。校徽的金属边缘硌着他的脖子，冰凉。武校…他脑子里只剩下这个词，像块冰冷的石头，沉甸甸地压着。那个地方，据说很远，规矩很大，打人很疼。他不想去。一点都不想。可家里没人问他想不想。奶奶咳嗽的声音像破旧的风箱，一下下撕扯着屋里沉闷的空气。
一直沉默地坐在八仙桌旁阴影里的徐建军掐灭了手里的烟头。劣质烟草的焦糊味在药味里显得格外刺鼻。他站起身，动作带着一股说不出的烦躁，走到门后拿起一把旧黑伞。“走了！”他声音不高，却像一块石头砸在寂静里，带着不容置疑的催促，“磨磨蹭蹭，火车要赶不上了！”
他一把提起地上的旅行袋，袋子很轻，撞在门框上发出闷响。另一只手粗鲁地拽过徐涛的胳膊，力道大得让徐涛踉跄了一下。
“奶奶…”徐涛被拽得身子一歪，终于抬起头，喉咙里挤出两个含混的音节，带着点哭腔。
奶奶扶着灶台边缘，勉强止住了咳嗽，朝他挥了挥枯瘦的手，嘴唇哆嗦着，想说什么，却只发出一点微弱的气音。昏黄的灯光下，她眼角的皱纹里，似乎有什么东西在微弱地反光。
徐建军已经拉开了那扇吱呀作响的木板门。一股裹挟着雨腥气的冷风猛地灌了进来，吹得灯泡剧烈摇晃，墙壁上的人影也跟着疯狂地舞动。门外是无边无际的、沉重的黑暗和哗哗的雨声。
徐涛被那股巨大的力量拖拽着，一步踏进了门外的风雨里。冰冷的雨点立刻砸在脸上，生疼。他最后回头看了一眼。奶奶佝偻的身影被门框框住，嵌在那片昏黄的光晕里，像一张褪色发黄的老照片，迅速地被合拢的门板隔绝，最终只剩下门缝里透出的那一线微弱的光，转瞬即逝。
“砰！”
木门合拢的声音，干脆，决绝，把他和那个弥漫着药味、咳嗽声和昏黄灯光的家彻底隔断。更大的雨声和更深的黑暗瞬间将他吞没。爸爸拽着他胳膊的手像铁钳一样冰冷、坚硬，拖着他，头也不回地扎进湿漉漉、望不到头的石板巷深处。巷子两边的白墙黑瓦在雨夜里只剩下模糊的轮廓，像两堵沉默而巨大的高墙，挤压着他。冰冷的雨水顺着他的后颈流进衣领，激得他打了个寒颤。他死死咬着下唇，尝到一丝铁锈味，硬是把眼眶里的那点热意憋了回去。脚下的青石板路湿滑冰冷，每一步都像踩在冰面上。
雨还在下，无休无止，仿佛要冲刷掉这个小黑伢儿留在杭城老巷里的最后一点痕迹。
十年光阴，像钱塘江的水，裹挟着泥沙，奔流到海，一去不回。
河坊街后街，一家油腻腻的、只卖片儿川和葱油拌面的小馆子门口。油腻的塑料桌椅歪歪斜斜地摆着。空气里混合着猪油渣的焦香、劣质酱油的咸齁味和永远散不尽的油烟气息。
徐涛坐在一张瘸了腿、用砖头垫着的塑料凳上，埋头对付一碗堆得冒尖的片儿川。面条吸饱了油亮的汤汁，雪菜肉片铺在上面。他吃得很快，很沉默，几乎不发出声音，只有筷子偶尔碰到碗沿的轻响。十年的武校生涯，把他从当年那个黑瘦的药罐子伢儿，熬成了一块沉默而坚硬的铁。个子拔高了不少，肩膀宽阔，手臂和脖颈的线条紧实有力，蕴藏着一种经过长期击打和负重磨砺出的爆发力。皮肤依旧是深沉的黝黑，那是中药和日头共同留下的印记，如今更添了几分硬朗的质感。只是那眼神，深得像井，看人时没什么温度，带着一种近乎本能的疏离和警惕，像一头习惯了独自舔舐伤口的孤狼。那身廉价的t恤和洗得发白的牛仔裤，裹着他精悍的身躯，也裹着十年离群索居刻下的格格不入。
“喂！黑皮！吃这么快，赶着去投胎啊？”一个染着几撮刺眼黄毛、穿着紧身花衬衫的瘦高个儿一屁股坐在他对面，正是王超。他嘴里叼着牙签，吊儿郎当地晃着腿，伸手就去徐涛碗里捞肉片。
徐涛眼皮都没抬，左手闪电般探出，两根手指精准地钳住了王超的手腕。力道不大，却像铁箍，瞬间让王超脸上的嬉笑僵住，手腕传来清晰的痛感。
“哎哟！松手松手！”王超夸张地叫唤起来，脸上却挤着笑，“开个玩笑嘛！涛哥，几天不见，手劲又大了啊！”
徐涛松开手，依旧低头吃面，仿佛刚才只是拂开了一只苍蝇。
“喂，说正事。”王超揉着手腕，凑近了些，压低声音，眼珠子滴溜溜地转，“晚上‘老地方’，有场好戏。城南那帮赤佬，胆子生毛了，敢把‘货’送到我们城北的地盘上散！强哥说了，给他们点颜色看看，让他们晓得晓得，谁才是河坊街这一片的话事人！你去不去？镇镇场子也好！”他语气里带着怂恿和讨好，“强哥点名了，说你这块‘黑皮闷棍’，光是往那儿一戳，就能吓退几个怂货！”
徐涛扒拉完碗里最后一筷子面，端起碗把浑浊的面汤喝了个干净。碗底磕在油腻的塑料桌面上，发出沉闷的声响。他抽出张皱巴巴的餐巾纸，慢条斯理地擦了擦嘴，动作带着一种与这嘈杂环境格格不入的、近乎刻板的沉稳。
“几点？”他开口，声音不高，有点沙哑，像是很久没说过长句子。
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