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等待秦彻“死亡通知”的那几日，你以工作忙为由，婉拒了祁煜的邀约，推开了沈星回的关切。
仿佛一个等待铡刀落下的死囚，只想将所剩无几的自由光阴，毫无保留地倾注在奶奶身上。
你笨拙地系上围裙，试图为她洗手作羹汤，虽然厨房很快沦为战场，锅碗瓢盆交响着失败的序曲。
油烟呛得你直咳，最终端出的成品勉强能入口，却让奶奶笑得眼角的皱纹都盛满了蜜。
带她去做体检时，护士在奶奶枯瘦如柴、布满褶皱的手臂上反复寻找着血管，针头艰难地刺入那片薄薄的皮肤。
你看着那细弱得仿佛一折就断的手臂，心像被一只无形的手狠狠攥紧，酸涩瞬间冲上眼眶。
借口去洗手间，你拧开水龙头，让哗哗的水流声掩盖住喉间压抑的哽咽，冰凉的瓷砖贴着额头，才勉强逼回那几乎夺眶而出的泪水。
某个暮色沉沉的傍晚，你们依偎在旧沙发里，电视荧幕的光影明明灭灭。
你几度欲言又止，最终，还是忍不住轻声开口：“奶奶…我有件事，想跟您说…”
奶奶的目光并未离开电视，只是苍老却温暖的手掌，轻轻覆上你搁在膝头的手背，安抚般地拍了拍。
“阿妹，”她的声音带着岁月沉淀的平和，“忘了奶奶怎么教你的？‘未熟莫揭盖，谋事要收声——未成之事不可说’。”
她顿了顿，浑浊却依旧清亮的眼眸转向你，语重心长，“感情上也是这个理。若有三分喜欢，演到七分也无妨；可若是有了七分真心，只露三分便好。藏得住，才守得稳。”
你将未出口的话咽了回去，只是更紧地依偎着她。
那晚，夏以昼的定时邮件告知，他留的第二封手写信，夹在那本安东尼·德·圣-埃克苏佩里的《夜航》里。
你找到了那本旧书，指尖抚过那枚被仔细折成爱心的信笺，却终究没有拆开。
你害怕，害怕信中的字句会像温柔的潮水，冲垮你这几天强筑的决堤。
拿着书，你在他床上坐下，昏黄的台灯下翻开。
书页沙沙作响，那些关于飞行、关于黑夜、关于责任与孤独的文字，像冰冷的溪流，缓缓淌过你焦灼的心田。
当最后一页被轻轻合上时，一种迟来的顿悟击中了你。
原来生命里最珍贵的辰光，竟在不知不觉中被无数琐碎消磨浪费。
你已记不清多久没有完整地读一本引导人思考的书，追完一部完整的剧，或者，真正沉下心来去了解一个灵魂。
对这世界的触碰，竟如此浮光掠影，浅尝辄止。
一种深切的遗憾和空虚感，如同冰冷的潮水，漫过脚踝，向上攀升。
心绪难平，你忍不住再次翻开书页。
那些曾被夏以昼划下的句子，此刻读来，字字句句都像棱镜，折射出不同的光影——映照着夏以昼，映照着你，也映照着芸芸众生挣扎的轮廓：
“黑夜中的机舱，像是他创造的另一个世界。他在这个世界里，舒适地安顿下来。”
（他是否也在自己构筑的秩序里，找到了安身之所？）
“对里维埃来说，人就和软蜡一样，需要你去揉捏他，给他塑造一个灵魂与意志，他才会成型。”
（我习惯的一切，是否像河流对地形的改变般塑造过我？）
“不是所有的天空都充满了飓风的。”里维埃想，“路一旦被人走了出来，不继续下去也是不可能的。”
（此刻我选择的这条荆棘路，是否也如开辟航道般，一旦踏出，便再无回头之可能？）
在这寂静的深夜里，一场无声的告别与一场迟来的自我审视，在泛黄的书页上悄然完成。
每天睁开眼，世界好像都比前一日糟糕。
闸机被毁，售票亭和客服中心化为废墟，交通网络如同被抽去筋骨的巨兽，陷入半身不遂的瘫痪。
下午，你照例在混乱的街头巡逻，清理横七竖八的路障，手中的相机不时举起，将满目疮痍的景象拍下，传回公关小组的工作群。
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