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窗子半开，光洒在尘埃中，那束光不是刺眼的，而是柔和的，像是一个沉默的声音说：“你还可以再站起来！”
她知道，光不会一直在。
可她会在。
她就是那扇窗的缝隙。
哪怕只是一道微弱的缝隙，也足以让一个人看见出口的形状。
夜已过半，王家顶层的窗帘被风轻轻掀起，帘角微卷，露出窗外一方静默的夜色。
城市的灯火渐稀，喧嚣归于寂，像是连呼吸都开始缓慢地低语。
画室里只亮着一盏小灯，宋意坐在地板上，背靠着墙，脚边是一沓尚未装订的画稿，几张落在她膝上，一张滑落在地，被风拂动了边角。
她没捡，视线也没有焦点，只是轻轻合上眼，额头抵在膝盖上，像是在聆听身体深处某种微不可察的起伏。
她今天太累了。
不是身体的那种倦，而是一种长久以来积压的情绪，在接触那些曾被隔绝的少年后，悄然复燃。
他们的沉默太像她从前的自己。
那种在房间角落坐着的姿势，那种面对世界时小心翼翼的姿态，甚至那种在看到有人靠近时眼里一瞬的警觉与退缩—全都像极了那个从前的她。
那个在萧家老宅里缩成一团，听着婆婆在门外训斥的她。
那个在走廊尽头画画时，听见萧晨阳和别的女人说笑的她。
她以为自己早已摆脱那些情绪，可当她看见那群孩子时，她忽然明白，有些痛不是逃过了就算走远了，而是会潜伏着，在不经意的镜面里，照出她所有没敢说出口的曾经。
她轻轻吸了一口气，试图让自己冷静下来。
可是眼眶还是热了。
不是因为脆弱，而是因为她终于允许自己在没有观众的地方，坦然地流泪。
这许多年来，她一直都在学着如何不崩溃地走路，如何在每一个告别里不流泪，在每一次被记起里假装早已原谅。
可她也不过是个普通人，有时候在深夜想起某一句话、某一个动作，都会像被什么击中那样地痛。
王思远进门时，看到的就是这样一个宋意。
她披着一件灰蓝色毛衫，膝盖蜷着，头发散乱，肩膀微微颤着，却一声不吭。
他没有说话，只走过去蹲下身，一只手轻轻按住她的后背。
宋意像是察觉到他的靠近，轻轻抬头，眼眶微红，神情却意外地平静。
“我没事！”她低声说，声音哑哑的。
王思远看着她，语气极轻：“那你靠一会儿！”
宋意靠过去，头埋在他肩上，像是用尽了所有力气才让自己不再退缩。
“我今天在那个孩子的画里，看见了自己！”
“我以为我已经走远了！”
“可原来我还在原地！”
王思远没有插话，只是搂紧她的肩。
“你不是！”
“你已经走了很远很远！”
“只是有些回忆，不会因为你离开了就立刻消失！”
“它们还在，但你已经不会再被它们困住！”
“你不是那个孩子了！”
“你是现在的你，是站在他们面前，能说‘我懂你’的人！”
宋意闭着眼，眼泪安静地落了下来。
王思远轻轻拍着她的背。
“你哭吧！”
“今天可以！”
“哪天你撑不住了，我都在！”
第二天清晨，天刚亮，宋意便醒了。
她没有再多躺，轻手轻脚地下床，换了身衣服，推开画室的窗户，让清晨第一缕风进来。
风很轻，像是刚从湖面拂过，带着水汽与清寒。
她泡了一壶热茶，站在窗前，一口口喝着，喉咙像是还没完全解冻。
手机这时响了一下，是王盼盼发来的消息：【姐，我刚收到通知，萧家那边派人想要接触文化投资会的新一轮资本分配，估计是想通过你这边找切口！】