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她看着他，泪如雨下。
可就在下一刻，他忽然像触电一样推开她，脸上的温柔刹那崩塌，眼神变得扭曲。
“不对……你不是她！”
“你不是她！你是温雪梨！”
“你……你是那个逼走她的人！”
“你害她死！你整成她的样子，是不是觉得你就能抢走她的位置？”
“你这个恶心的替代品—”
他的手掐上她的脖子，眼神里是彻底崩塌的恨。
“你知道我看着你这张脸有多恶心吗？”
“你冒充她的样子，一遍遍躺在她的位置上，像条狗一样贴着我不走！”
“你以为你是谁？你不配！”
温雪梨没有挣扎，只是任由他扼住自己，眼泪大颗大颗落下来，像是终于听到了这几年最真实的那句话。
护士很快冲进来将他制住，他挣扎着大喊：“她不该死！她不是该回来看我的吗！为什么她不回来！”
“是你逼她走的！”
“是你整了她的脸！是你毁了我最后一丝梦！”
温雪梨跌坐在地上，双肩颤抖，眼神空洞，整个人像是被撕开了一道巨口，从里到外都疼得说不出话。
可她还是留下了。
哪怕第二天他会忘记昨晚的事，再次唤她“诗韵”。
哪怕他再一次温柔地拉她入怀，说“谢谢你回来了”。
哪怕下一秒，他又会在梦与梦之间，把她推下万丈深渊。
她还是留下了。
因为她知道，她从来不是他的答案。
可她就是那个愿意，在他疯的时候，为他留灯的人。
就算这一盏灯，永远都不会被他看见。
她也会继续点着。
她不走。
她说过的—她不走。
她守的，不是希望。
是他那个濒临崩溃、再无人愿意靠近的灵魂。
她是温雪梨。
她不是叶诗韵。
她活得不漂亮。
但她，会一直站在他的梦边。
哪怕自己早已破碎。
旧金山的初夏渐渐展开了它最温柔的面孔，风不再沉重，阳光开始带着植物的香气从街道尽头徐徐铺来。
宋意的日子变得缓慢而具体，她会花一整天的时间只画一幅小稿，也会在某个午后坐在阳台上看邻居晒被子、修剪窗台的矮花。
她画完那幅《原形》之后，便将自己的节奏彻底松下来，不再强迫自己产出，不再逼迫自己用“表达”来替代“呼吸”。
有时候她一整天只写几个字，或者画一只猫在角落里舔毛。
她开始理解什么叫“空着”，也终于不再恐惧“空着”。
那天傍晚，她坐在厨房的小吧台边削苹果，王思远在她身边烧菜。
锅里的声音细细碎碎，伴着油烟与香气，像是一个安定生活的背景音。
她忽然抬头问：“你还记得我以前削苹果，皮总断吗？”
王思远轻轻“嗯”了一声：“你手太紧！”