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第二百三十四章 走出那条街
几天后，她在画室的展墙上挂上了几幅未展出的画。
访客进入画室时，都在那幅自画像前站了很久。
有一位来自远方的女性策展人看着那幅画，忽然问。
“你为什么选的是素白？”
宋意想了想，说。
“因为这是我最真实的底色！”
“不是空白，而是干净！”
对方看着她，点头。
“你的画，让我想起一句话！”
“疼痛不是结局，成为你自己才是！”
宋意笑了一下。
“是啊！”
“而我，现在，不疼了！”
“真的，不疼了！”
“所以我可以继续画，也可以好好活！”
“哪怕不再有谁在看！”
“我也会，为自己继续！”
五月的旧金山阳光温柔清亮，空气中带着刚刚剪过草的香气，混合着街角小咖啡馆烘焙的甜味，整座城市仿佛一块被温水洗过的绵布，柔软、洁净，散着岁月的温度。
宋意坐在画室的长桌前，桌面摊开一张新画布，左手边是一整排整齐摆放的铅笔、水彩、干粉和她惯用的炭笔，右边是她刚整理完的计划手稿和午后刚从社区书店带回的一本《身体的记忆》。
她没急着落笔，只是静静坐着，翻开那本书，读着书页中一句句与“创伤”有关的段落。
那些文字用极为克制却精准的语言，描写着人在沉默中如何逐渐与自身和解，不是靠“忘记”，而是靠“面对”。
她读到其中一段时轻轻地合上了书页：
【我们以为走出过去是擦掉它，但其实真正的离开，是把它安放在身体里的某个角落，允许它在那里，却不再掌控你的人生！】
她把书推到一旁，拿起画笔，在画布上勾出一个细小的人影。
那是她第一次画出自己“现在”的状态—不是伤痕累累的，也不是站在风里不动声色的，而是一个坐在自己搭建的小屋前，脚下是斑驳阳光，窗边有一只猫在打盹，肩上落着一根风吹来的羽毛。
她给这幅画起了个名字：《轻身》。
不是“重生”。
不是“新生”。
是“轻身”—
是她终于可以把过去那些压在骨头上的重物卸下之后，那种呼吸被完整释放的状态。
她画了两个小时，没有任何中断。
画完时，天色已将晚未晚，金色的阳光透过窗帘缝隙斜斜地洒进来，打在她的手背上，一瞬间，她忽然觉得，好像从未这样安稳地活过。
没有人在看她，也没有人在等她。
她只是坐在这里，为自己画下一刻自由。
晚上，王思远回来得比平时晚一些。
他进门时宋意正坐在厨房的小吧台前泡茶，屋里已经点起柔光灯，窗外的夜色沉静而温润。
他放下外套，走过去环住她的腰，头贴着她的肩。
“今天画了吗？”
“画了！”
“怎么样？”
“画得很轻！”
“轻？”
“嗯！”她侧头看着他，眼角藏着一丝疲倦却不显压抑。
“我不是那种每一笔都带着沉重信念的画家了！”
“我现在只是想，画一画那些我想留下来的画面！”
“一个人坐在风里、猫趴在椅子上、热汤冒着雾气、窗边的影子静静地落在墙上！”
“这些场景，很多年前我不觉得它们重要！”
“那时我满脑子都是伤口、证明、表达和呼喊！”
“我以为非得撕开点什么，画才有价值！”
“可后来我才知道，那是我在证明我‘存在’！”
“而现在，我不需要证明了！”
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