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她的画风又变了。
变得更加自由，更加松弛。
她开始画很多很多的天。
晴天，雨天，阴天，雾天。
画天空的变幻，画光线的流动。
画那些在时光里缓缓流逝，却又无比珍贵的平凡瞬间。
有时候，她在山顶坐很久，看着云卷云舒，心里平静得一片空白。
有时候，她在山脚下的咖啡馆写生，一杯黑咖啡，一本素描本，一支笔，就能消磨整个下午。
而王思远，依旧安静地守在她看得见却够不着的地方。
他会定期寄来新的画材，会打电话问她有没有好好吃饭，会发信息提醒她注意天气变化。
从不打扰她的节奏。
从不催促她做决定。
只是安静地，默默地，把所有能做到的温柔和耐心，都留给了她。
宋意知道。
她也珍惜。
只是，她还没有准备好。
她想再走一段路。
再多看一些风景。
再多和自己独处一些日子。
直到有一天，她真的完全放下过去，完全治愈自己。
那时候，她愿意转身。
愿意回头。
愿意牵起那个一直在等待她的人。
可在那之前，她必须继续走。
必须继续，成为更好的自己。
京北老宅的后院，槐花已经落尽，只剩下光秃秃的枝桠在风中摇曳，发出细碎的响动。
屋檐下挂着的风铃也沉默了很久，像是整个宅子都陷入了一种无声无息的等待。
萧母站在书房里，桌上摊着几份从各个渠道秘密收集来的资料。
那些资料关于宋意。
她查到宋意在f国的画室地址，查到她参展的每一幅画，每一次在小型艺术活动上的出现，也查到她曾用过的匿名笔名和早年留学时的履历。
越查，她的心就越乱。
资料上清清楚楚地写着：
宋意，出生地与叶诗韵一致，早期学习经历相似，绘画风格在某一时间节点之后骤然变化，从温婉柔和转为坚韧冷冽，而后又逐渐归于温暖明亮。
尤其是那些画—
那种对孤独、归途、光与影极其敏感的捕捉方式，熟悉得让人头皮发麻。
还有她曾经画下的槐树、长廊、海边风筝。
每一幅，都像是在无声控诉。
是她。
一定是她。
萧母攥紧了手指，指节发白。
可是，她又不敢确认。